Os poemas do modernismo (ou também chamados de "poemas modernistas" ou "poesia modernista") são textos que seguem a estrutura clássica da poesia, mas situados dentro da corrente cultural e literária denominada Modernismo..
Entre os autores mais destacados da poesia modernista podemos citar figuras como Leopoldo Lugones, Tomás Morales Castellano, Rubén Darío ou Ernesto Noboa y Caamaño..
O modernismo literário tende a se localizar entre os anos de 1888 e 1910. Entre os principais características dos poemas do modernismo podemos nos destacar:
Entre seus principais temas, destaca-se a busca pela harmonia em um mundo desarmônico, junto com o desejo de plenitude e perfeição. Além disso, destacam-se os seguintes núcleos temáticos:
Existem muitos poetas modernistas, tanto na Espanha quanto na América Latina. A fama de alguns deles foi relegada ao território nacional enquanto outros foram conhecidos mundialmente, como é o caso de Rubén Darío..
Autor: Leopoldo Lugones (Argentina)
Largue as rosas e os dias
mais uma vez, tenho certeza do meu jardim.
Ainda há rosas nele, e eles, por falar nisso,
perfume melhor quando eles estão atrasados.
Quando derramar sua melancolia,
quando eu pareço mais nua e rígida,
ele tem que mantê-lo sob seu ouro morto
violetas mais nobres e escuras.
Não tema a queda, se ela já aconteceu.
Embora a flor caia, o galho permanece.
O galho continua para fazer o ninho.
E como agora, quando floresce, acende,
tronco seco, suas plantas iluminadas,
rosas queimando vão te lançar na chama.
Autor: Leopoldo Lugones (Argentina)
Quando sua adolescência intacta se rendeu,
emergiu, com desleixo ingênuo,
seu pescoço delicado, do corpete
amplamente florido. Em opulência,
da solitária sala de estar, minha querida
ele ofereceu a você sua indulgência equívoca
sentindo a presença muito perto
do familiar elfo, rosa e arminho.
Como uma troca de fita falha,
espalhe sua cor na praia
a tarde. Dissolva seus blushes,
em mel insidioso, meu sofisma,
e do céu fraterno, o mesmo
estrela olhou em nossos olhos.
Autor: Leopoldo Lugones (Argentina)
O almíscar insinuante dos bramas
espalhadas ao vento, e a oportuna
selva era fedorenta como um
mulher. Das estranhas visões
você emergiu em sua gaze de bruna cendal,
renda preta e lamas argentinos,
com os braços nus que os ramos
eles lamberam enquanto passavam, bêbados na lua.
A noite misturada com seu cabelo,
seus olhos estavam inundados de brilhos
de amor sagrado; a brisa das colinas
envolveu você na frieza do distante
fontes, e todos os aromas
do meu jardim sintetizado em suas mãos.
Autor: Enrique Larreta (Argentina)
É um mistério imenso e ilimitado
que o segue, se afasta, o precede,
como o mesmo horizonte. Nada pode
restringir seu rápido, seu rasgado
correr, quando parece que um alado
o vento carrega você. Quando ele continua e cede
para aquele prazer brutal, e deliberadamente libera
amoleça a rédea para o potro fugitivo.
Fúria que perdura e desliza
sobre a outra raiva. Ele é vida
tudo, toda sorte, bom ou ruim,
da grande solidão. Sonho infinito
que dispara antes de si mesmo, como se estivesse perdido
boleadora, sua ânsia, seu amor, seu choro.
Autor: Enrique Larreta (Argentina)
Vai, vai, cigano, aquele dos pentes vermelhos.
Cigano, o cigano, aquele com cheiro impuro.
Vaso de cravos. Zacatín dos piolhos.
Mas não, não vá. Aqui você tem o difícil.
Aqui está minha mão. Pregue, pregue seus olhos,
enfie-os nos meus, se quiser. Eu juro para você
sobre seus encantos e travas
e chusquines roubadas, que eu não temo o feitiço
de seus cílios, embora todos saibam o que você coloca
neles uma certa dengue de fuligem, uma certa desgraça
manchas de lâmpadas, com suas invocações.
Ah! xarope cigano, pegajoso e distante
como sua voz, ah, vá, vá o mais rápido possível. Mas
não vá ainda não vá cigano.
Autor: Ricardo Jaimes Freyre (Bolívia)
Filho eu sou da minha raça; corre nas minhas veias
sangue dos orgulhosos conquistadores.
Meus avós ergueram torres e ameias;
os trovadores celebraram sua glória.
Nesse sangue existem ondas vermelhas e azuis;
meu escudo é o brilho e o decoro de um solar.
(Em cambo de sinople, cinturão de gules
engolido por ferozes dragas de ouro).
Eles acordam na minha mente, com os elogios
de sua nobreza rude, as crônicas,
atavismos nebulosos, memórias vagas
e um bando de evocações confusas.
Eles me iluminam de repente, com um brilho passageiro,
relâmpago que eu quero consertar, em vão ...
o que você luta, em que claustros, em que castelo
espada, cruz ou lira que eu tinha na mão ... ?
Autor: Ricardo Jaimes Freyre (Bolívia)
Pombo imaginário peregrino
que você inflama os últimos amores;
alma de luz, música e flores
pombo imaginário de peregrino.
Voe sobre a rocha solitária
que banha o mar glacial de dores;
há, com o seu peso, um raio de brilho,
na rocha solitária sombria ...
Voe sobre a rocha solitária
pomba-peregrina, asa de neve
como uma hoste divina, uma asa tão leve ...
Como um floco de neve; asa divina,
floco de neve, lírio, hospedeiro, neblina,
pomba imaginária peregrina ...
Autor: Ricardo Jaimes Freyre (Bolívia)
A rosa trêmula
saiu do caule,
e a brisa a levou embora
sobre as águas turvas do pântano.
Uma onda descontrolada
abriu seu seio amargo
e estreitando a rosa trêmula
desfez ela em seus braços.
Eles flutuaram na água
as folhas como membros mutilados
e confundido com a lama negra
preto, ainda mais do que lama, virou,
mas nas noites puras e serenas
parecia vagar no espaço
um leve cheiro de rosa
sobre as águas turvas do pântano.
Autor: Ricardo Jaimes Freyre (Bolívia)
Ondas crespas aderindo à crina
dos ásperos corcéis dos ventos;
iluminado por brilhos avermelhados,
quando na bigorna das montanhas seu martelo bate o trovão.
Ondas de crepe que as nuvens obscurecem
com seus corpos dilacerados e ensanguentados,
que lentamente desaparece no crepúsculo,
olhos nublados da noite, rodeados de mistério.
Ondas crocantes que abrigam os amores
dos monstros horríveis em seu seio,
quando a grande voz das tempestades canta
seu epitálamo selvagem, como um hino gigantesco.
Ondas de crepe que são lançadas nas praias
coberto por enormes montes de neve,
onde eles perturbam com soluços convulsivos
o silêncio indiferente da noite do gelo.
Autor: Carlos Pezoa Veliz (Pimenta)
Voce tem olhos abismo, cabelo
cheio de luz e sombra, como o rio
que deslizando seu fluxo selvagem,
o beijo da lua reverbera.
Nada mais balançando do que seu quadril,
rebelar-se contra a pressão do vestido ...
Há verão em seu sangue duradouro
e em seus lábios a eterna primavera.
Lindo por fora para derreter no seu colo
o beijo da morte com seu braço ...
Expire como um deus, languidamente,
tendo seu cabelo como uma guirlanda,
para que o toque de uma carne em chamas
o cadáver estremece em sua saia ...
Autor: Carlos Pezoa Veliz (Pimenta)
No campo, a água seca
cai bem, gracioso, leve;
com a água a angústia cai:
Chuvas
E então apenas em um grande pedaço,
Eu deito na cama, eu fico doente,
para assustar a tristeza,
eu durmo.
Mas a água choramingou
ao meu lado, cansado, leve;
Eu acordo com um sobressalto:
Chuvas
Então, morto de angústia
antes do imenso panorama,
enquanto a água mole cai,
eu acho que.
Autor: Carlos Pezoa Veliz (Pimenta)
Com um cadáver a reboque,
estrada do cemitério,
avanço meditativo
os pobres angarilleros.
Quatro lanternas descem
por Marga-Marga em direção à cidade,
quatro luzes melancólicas
que faz chorar suas reflexões;
quatro madeiras de carvalho,
quatro velhos companheiros ...
Uma voz cansada implora
pela paz eterna dos mortos;
ruídos errantes, silhuetas
de árvores escuras, sinistro.
Longe na sombra,
o uivo de cachorros
e o efêmero resmungou
dos ecos nostálgicos ...
Explodir o puelche. Uma voz diz:
-O aguaceiro está chegando irmão.
Outra voz murmura: -Irmãos,
nós oramos por ele, nós oramos.
Calla nas saias tortas
o uivo dos cães;
imenso, estranho, desce
silêncio durante a noite;
apressar suas respostas
os pobres angarilleros,
e alguém repete: -Irmão,
o aguaceiro não dura mais;
são quatro horas, a água está chegando,
nós oramos por ele, nós oramos.
E como a chuva começa,
Eu digo adeus a esse funeral,
espora picareta para o meu cavalo
e na montanha eu entro.
E lá na montanha escura,
Quem era ele? Chorando, eu acho:
-Algum pobre diabo anônimo
que veio um dia de longe,
alguém que amava os campos,
que amou o sol, que amou o caminho,
para onde vai a vida,
onde ele, pobre camponês,
uma tarde encontrou o esquecimento,
doente, cansado, velho.
Autor: Pablo Neruda (Chile)
ENTRE sombra e espaço, entre guarnições e donzelas,
dotado de um coração singular e sonhos terríveis,
abruptamente pálido, enrugado na testa
e de luto por um viúvo zangado a cada dia da vida,
Sim, para cada água invisível que eu bebo com sono
e de cada som que abraço tremendo,
Eu tenho a mesma falta de sede e a mesma febre fria
uma orelha que nasce, uma angústia indireta,
como se ladrões ou fantasmas tivessem chegado,
e em uma concha de extensão fixa profunda,
como um garçom humilhado, como um sininho
rouco,
como um espelho antigo, como um cheiro de casa sozinha
em que os convidados entram à noite loucamente bêbados,
e há um cheiro de roupa jogada no chão e uma ausência de flores
-possivelmente de outra forma ainda menos melancólica-,
mas, a verdade, de repente, o vento que açoita meu peito,
as noites de infinita substância caídas no meu quarto,
o barulho de um dia que arde com o sacrifício
eles me perguntam o que há de profético em mim, com melancolia
e uma batida de objetos que chamam sem serem atendidos
existe, e um movimento implacável, e um nome confuso.
Autor: José Asunción Silva (Colômbia)
Sua tez rosada e pura, suas formas graciosas
Das estátuas de Tanagra, seu cheiro de lilases,
O carmim de sua boca, de lábios macios;
Os olhares ardentes de seus alunos,
O ritmo do seu passo, sua voz velada,
Seu cabelo que normalmente, se você bagunça eles
Sua bela mão branca com covinhas,
Cubra você como o manto de uma bela rainha;
Sua voz, seus gestos, você não se surpreenda;
Tudo isso já está clamando por um homem.
Autor: José Asunción Silva (Colômbia)
No seu quarto você tem,
Em uma urna frágil,
Borboletas pregadas,
E se brilhante
Raio de sol os toca,
Eles parecem madrepérola
Ou pedaços do céu,
Céus da tarde,
Ou brilhos opacos
Soft-winged;
E tem os azuis
Filhas do ar,
Consertado para sempre
As asas ágeis,
As asas, peregrinos
De vales desconhecidos,
Que gosto dos desejos
De sua alma amorosa
De madrugada parecem
Ressuscitar,
Quando de suas janelas
As folhas abertas
E o sol brilha em seus olhos
E nos cristais!
Autor: José Asunción Silva (Colômbia)
Se em suas memórias você vê um dia
Na névoa do passado
A triste lembrança minha surge
Meio apagado pelos anos,
Pense que você sempre foi meu desejo
E se a lembrança de um amor tão sagrado
Mova seu peito, nublando seu céu,
Encha seus olhos verdes de lágrimas;
Ah não me procures aqui na terra
Onde eu morei, onde lutei,
Mas no reino das sepulturas
Onde a paz e o descanso se encontram!
Autor: Guillermo Valencia Castillo (Colômbia)
Há um instante de crepúsculo
onde as coisas brilham mais,
momento pulsante fugaz
de uma intensidade delinquente.
Os ramos são aveludados,
as torres polem seu perfil,
um pássaro enterra sua silhueta
no teto de safira.
A tarde muda, concentra-se
esquecer a luz,
e um don süave a penetra
de quietude melancólica,
como se o orbe estivesse pegando
tudo é bom e sua beleza,
toda a sua fé, toda a sua graça
contra a sombra que virá ...
Meu ser floresce nessa hora
de misterioso florescimento;
Eu tenho um crepúsculo na minha alma,
de placidez sonhadora;
os brotos estouraram nele
da ilusão da primavera,
e nele fico embriagado de aromas
de algum jardim que está além! ...
Autor: Guillermo Valencia Castillo (Colômbia)
Do que era um amor, uma doçura
incomparável, feito de sonho e alegria,
apenas a cinza fria permanece
que retém este envelope pálido.
A orquídea de beleza fantástica,
a borboleta em sua policromia
prestou sua fragrância e bravura
ao destino que fixou minha desgraça.
Sobre o esquecimento, minha memória prevalece;
de seu túmulo, minha dor a arranca;
minha fé o compromisso, minha paixão aguarda,
e volto à luz, com aquela franqueza
sorriso de manhã de primavera:
Nobre, modesto, amoroso e branco!
Autor: José Martí (Cuba)
Desde que toquei, senhora, sua mão
Branco e nu na festa espumante,
No coração fiel eu tento em vão
Os ecos são desligados daquela orquestra!
Da valsa devastadora a nota impura
Que em seus braços de fogo suspenso
Rauda levou você - para o coração sem cura,
Repita amando meus ouvidos.
E quanto acorde vago e murmurado
Ofereça à alma audaciosa a bela terra,
Finja-os com o espírito das trevas-
Mudança tênue da nota que.
Eu ouço isso sem parar! Para brilhar, cego,
À minha volta eu olho para o vagabundo dela
Movendo-se lentamente são asas de fogo
E minha testa para cingir-se para mentir ansiosa.
Oh! minha mão trêmula saberia bem
No ar roubar a nota alada de ebulição
E, com a arte da doce feitiçaria,
Pendurado loendros na xícara em chamas,
Em meus braços sedentos desmaiou
Dê a si mesma, senhora, perfume matador:
Mas eu apresso o copo envenenado
E o amor que me consome acaba em mim.
Autor: José Martí (Cuba)
Ela é loira: cabelos soltos
Dá mais luz aos olhos mouros:
Vou, desde então, embrulhado
Em um redemoinho de ouro.
A abelha de verão que zumbe
Mais ágil com a nova flor,
Não diz, como antes, "grave":
"Eva" diz: tudo é "Eva".
Baixo, no escuro, para o temido
Fluxo de catarata:
E a íris brilha, mentindo
Nas folhas prateadas!
Eu olho, carrancudo, para a natureza
A pompa da montaria irritada:
E na alma azul celeste
Um jacinto rosa brota!
Eu vou, pela floresta, dar um passeio
Para a lagoa vizinha:
E entre os galhos eu a vejo,
E através da água ele caminha.
A cobra de jardim
Assobie, cuspa e escorregue
Através de seu buraco: o clarim
Tende a mim, vibrando, a asa.
Eu sou harpa sou saltério
Onde o Universo vibra:
Eu venho do sol, e para o sol eu vou:
Eu sou o amor: eu sou o verso!
Autor: Julian del Casal (Cuba)
A febre domada não consome mais
A queima de sangue em minhas veias,
Não é o peso de suas correntes quentes
Meu corpo fraco na cama entorpece.
Agora que meu espírito se gaba
Esteja livre de penalidades mortais,
E que você pode ascender através do sereno
Regiões de luz e perfume,
Faça, oh Deus, que eles não vejam mais meus olhos
A horrível realidade que me entristece
E que ele marche na imensa caravana,
Ou que a febre, com seus véus vermelhos,
Esconda-se para sempre da minha vista
A nudez da miséria humana.
Autor: Julian del Casal (Cuba)
Sorrisos das virgens falecidas
Em um caixão de veludo branco
Coberto com ouro; mãos juntas
Que você sobe para o azul do céu
Como lírios carnais; toques brancos
De novatos pálidos e absortos
Por sonhos celestiais; franco
Riso de crianças loiras; adeus
Que os velhos moribundos enviem
Para seus entes queridos; corar
Das finas nuvens errantes
Pelas ondas do éter; iridescente
Que as pombas voam em suas asas
Ao voar em direção ao Sol; palmeiras verdes
Dos desertos africanos; borrachas
Árabes em que dormem quimeras;
Olhares do louco pálido
Entre as flores do jardim; crepes
Com o qual suas testas nevadas estão escondidas
As virgens; enxames de ilusões
Cor de rosa que em seu seio envolve
A alma que não feriu o infortúnio;
Agarre-me ao ponto da terra,
Que estou doente e sozinho e cansado
E eu desejo voar para cima,
Porque deve haver o que eu amei.
Autor: Ernesto Naboa y Caamaño (Equador)
Você estava no navio como um
princesa exilada sentimental
que arrependido, triste e esquecido,
a inconstância da fortuna.
Com saudade de amor nos olhos
e pedras da lua cromáticas,
você passou longas horas em alguns
divagações românticas e aladas.
E à luz do crepúsculo na derrota,
talvez você tenha evocado a primavera
do nosso amor tão doce e tão remoto!
E sua memória, oh pálido viajante!
Se perdeu, com a última gaivota
que veio soluçando para minha costa ...
Autor: Ernesto Naboa y Caamaño (Equador)
Para acalmar as horas sérias
Calvário do coração
Eu tenho suas mãos tristes e macias
aquele poleiro como dois pássaros
na cruz da minha aflição.
Para amenizar as horas tristes
da minha solidão quieta
me basta ... saber que você existe!
e você me acompanha e você me ajuda
e você infunde serenidade em mim.
Quando a aspereza do tédio me atormenta,
Eu tenho alguns livros que estão em
as horas sangrentas mirra, aloe,
o apoio da minha alma fraca:
Heine, Samain, Laforgue, Poe
e acima de tudo, meu Verlaine!
E então minha vida desliza
-sem objeto ou orientação-
sofredor, quieto, submisso,
com triste resignação,
entre um suspiro, um sorriso,
alguma ternura imprecisa
e alguma dor real ...
Autor: Ernesto Naboa y Caamaño (Equador)
Há noites em que se desejaria
embarque e saia sem rumo,
e, silenciosamente, de algum porto,
vá embora enquanto o dia morre;
Faça uma longa jornada
e então se perder em um deserto
e mar misterioso, desconhecido
por nenhum velejador ainda.
Embora se saiba que mesmo o controle remoto
confins dos contrafortes desconhecidos
o namoro de suas tristezas seguirá,
e que, quando a miragem desaparecer,
das ondas glaucosas do abismo
as últimas sereias irão tentá-lo.
Autor: Ernesto Naboa y Caamaño (Equador)
Você tem um ar altivo, misterioso e triste
daquelas nobres damas que Pantoja retratou:
e o cabelo escuro, o olhar indolente,
e a boca imprecisa, luciferiana e vermelha.
Em suas pupilas negras o mistério se aloja,
o pássaro azul do sono está cansado na sua testa,
e na mão pálida que uma rosa deixa,
a pérola do prodigioso oriente brilha.
Sorriso que era um sonho do divino Leonardo,
olhos alucinados, mãos de Fornarina,
porte de Dogaresa, pescoço de Maria Estuardo,
que parece formado - por vingança divina-
rolar ceifado como um caule de tuberosa,
como um buquê de lírios, sob a guilhotina.
Autor: Ernesto Naboa y Caamaño (Equador)
Tarde gelada de chuva e monotonia.
Você, atrás das janelas da varanda florida,
com o olhar naufragado na distância cinzenta
você desfolha lentamente o coração.
As pétalas murcharam ... Tédio, melancolia,
desencanto ... falam trêmulo ao cair,
e seu olhar incerto, como um pássaro sombrio,
voe sobre as ruínas de ontem.
Cante a chuva harmônica. Sob a tarde sombria
seu último sonho morre como uma flor de angústia,
e, enquanto, à distância, os prelúdios da oração
sagrado do crepúsculo a voz de um sino,
você reza a sofredora ladainha verleniana:
como chove nas ruas, no meu coração.
Autor: Arturo Borja (Equador)
Oh! tarde dolorosa aquela com seu céu dourado
você finge as alegrias de um declínio de verão.
Tarde! As folhas secas em seu coro de luto
eles estão enchendo minha alma com um frio angustiado.
A risada da fonte parece-me chorar;
o ar perfumado tem sopro de lírios;
saudades vêm a mim de alguns antigos martírios
e minha mente se inclina em olhos que eu adoro ...
Olhos negros que surgem como lagos da morte
sob a sombra trágica de cabelo de obsidiana,
Por que essa teimosia em deixar minha alma inerte,
Autor: Arturo Borja (Equador)
Madre Loucura! Eu quero colocar suas máscaras.
Quero em seus sinos beber a incoerência,
e ao som de chocalhos e pandeiros
frivolizar a vida com a inconsciência divina.
Madre Loucura! Me dê graça sardônica
das orações e das palavras quebradas.
Seus filhos pertencem à alta aristocracia
do riso que chora, dançando jacks felizes.
Traje só amargura do país de Citeres ...
Eu sei que a vida é difícil, e eu sei que os prazeres
São libélulas vaidosas, estão bocejando, estão entediadas ...
E para isso, Loucura, anseio por seu remédio,
que dissipa a tristeza, apaga a melancolia,
e povoa os espíritos do esquecimento e das alegrias ...
Autor: Arturo Borja (Equador)
Minha juventude se torna séria e serena como
um pedaço de paisagem noturno na água:
o som fervendo daquele primeiro vislumbre
primavera, lentamente se desfazendo em minha forja ...
Sua risada de ouro, de vidro, de prata,
lembra um scherzo distante ...
na sua risada há um eco de sonata,
Pizzicato de violino Tzigan.
Brincando no ninho de sua boca,
sua bela risada é um ritmo orgulhoso
isso me lembra uma fonte maluca,
e o pizzicato de violino Tzigan.
Limpo, sonoro, cristalino,
são cadências do trio veneziano;
eles têm reminiscências argentinas
Pizzicato de violino Tzigan.
Autor: Arturo Borja (Equador)
A dor ... A melancolia ...
A tarde sinistra e sombria ...
A chuva implacável e sem fim ...
A dor ... A melancolia ...
Vida tão cinzenta e tão cruel.
Vida, vida, vida!
A negra miséria oculta
nos roendo sem compaixão
e os pobres perderam a juventude
quem perdeu até mesmo seu coração.
Por que eu tenho, Senhor, esta tristeza
sendo tão jovem quanto eu sou?
Já cumpri o que as suas ordens legais:
até o que eu não tenho, eu dou ...
Autor: Manuel Machado (Espanha)
Até que as pessoas cantem,
os versos, os versos não são,
e quando as pessoas os cantam,
ninguém conhece mais o autor.
Essa é a glória, Guillén,
daqueles que escrevem canções:
ouvir as pessoas dizerem
que ninguém os escreveu.
Certifique-se de que seus versos
vá para a cidade para parar,
mesmo se eles deixarem de ser seus
ser dos outros.
Isso, ao derreter o coração
na alma popular,
o que está perdido no nome
você ganhou a eternidade.
Autor: Manuel Machado (Espanha)
Às vezes me sinto triste
como uma velha tarde de outono;
de saudades sem nome,
de tristezas melancólicas tão cheias ...
Meu pensamento então,
vagar pelos túmulos dos mortos
e ao redor dos ciprestes e salgueiros
que, abatidos, eles se curvam ... E eu me lembro
de histórias tristes, sem poesia ... Histórias
que meu cabelo é quase branco.
Autor: Manuel Machado (Espanha)
Foi um suspiro alto e lânguido
a voz do mar naquela tarde ... o dia,
não querendo morrer, com garras de ouro
dos penhascos iluminou.
Mas em seu seio o mar ergueu-se poderoso,
e o sol, finalmente, como uma cama soberba,
a testa dourada afundou nas ondas,
em uma brasa de fogo desfeita.
Para meu pobre corpo dolorido,
pela minha triste alma dilacerada,
pelo meu coração ferido ferido,
pela minha vida amarga e cansada ...
O mar amado, o mar desejado,
o mar, o mar, e não pensar em nada ... !
Autor: Eduardo Marquina (Espanha)
Para você, por quem eu morreria,
eu gosto de ver você chorar.
Com dor você é minha
com prazer você me deixa.
Autor: Manuel Reina Montilla (Espanha)
Se quando a primavera exuberante chegar
Eu contemplo na campina,
rosas divinas e cravos vermelhos,
Eu lembro de suas bochechas e rubores.
Se o verão ao chegar o tesouro brilha
das orelhas de ouro,
e as noites azuis brilhantes,
Lembro do seu cabelo e da sua aparência.
Se quando chegar o outono, eu ouvir a brisa,
aquele indeciso errante
entre as folhas claras, ele murmura,
Lembro-me da tua voz melodiosa e pura.
E se o inverno usa o véu branco
de neve e gelo,
e das brumas o capuz sombrio,
seu coração eu me lembro de preto e frio.
Autor: Manuel Reina Montilla (Espanha)
Eles olharam para seus olhos brilhantes
a palma de cristal, a linfa
puro do bico que derrama no matagal,
sua safira e pó de diamante,
quando doente, com passos hesitantes,
uma mulher se aproximou, toda triste,
e te pedi esmolas com doçura
fixando em você olhares suplicantes.
A pérola que brilhou em sua mão
você deu aquela pobre e sofredora mulher,
que foi embora, chorando de alegria.
Eu, então, comovido e reverente,
Eu não te beijei na boca que costumava beijar,
Mas na testa nobre e luminosa!
Autor: Manuel Reina Montilla (Espanha)
Sentado na janela gótica
lá estávamos você e eu, meu antigo amante;
você, de beleza e prazer, radiante;
Eu, absorto em sua beleza soberana.
Vendo sua juventude exuberante,
uma abelha sussurrante lasciva
acertou seu dardo perfurante escondido
em seu suave seio de neve e escarlate.
Viva gota de sangue transparente
em sua pele rosada e encantadora
brilhava como um rubi brilhante.
Meu lábio ansioso na pequena ferida
Eu pisei ansiosamente ... Eu nunca faria isso!,
aquela gota envenenou minha vida!
Autor: Manuel Reina Montilla (Espanha)
De prata azul e ornamentada
há a cachoeira rápida;
azul, o amplo horizonte;
verde o lindo caramanchão,
e o prado e a montanha.
A flor exuberante brilha
seus perfumes e sua elegância;
e cantar canções de amor
aquele poema com asas
que chamamos de rouxinol.
Os bosques sombrios
eles são cobertos com véus verdes;
e banhar-se, em harmonias,
aquelas noites que são dias
e aqueles dias que são o paraíso.
O ar está inflamado,
e a bela com seu amado,
para os raios da lua,
cruzes em vaso perolado
a lagoa brilhante.
Tudo é luz, brisa, cores,
atmosfera, doçura, calma,
pássaros, notas e flores.
Só no meu peito há dores
e desencanto em minha alma.
Autor: Manuel Reina Montilla (Espanha)
Uma flor pode ser vista
no campo de batalha escuro,
e suas folhas, movidas pelo vento,
de fumaça e sangue são esmaltados.
Um corcel galopando se aproxima,
e logo ele pisará nele;
além de uma mão forte e vigorosa
para, e a flor é salva!
Hoje é assim que parece
no campo escuro da minha alma,
uma flor branca pura:
a flor da minha esperança.
O corcel voador das paixões
está prestes a destruí-lo.
Ai dela se sua mão abençoada
não para sua marcha!
Ainda sem comentários