Deixamos uma lista de poemas futuristas de grandes autores como Filippo Tomasso Marinetti, Vladimir Mayakovski, Wilhelm Apollinaire de Kostrowitsky ou Borís Pasternak.
O futurismo é uma tendência artística de vanguarda criada pelo italiano Filippo Tommaso Marinetti no início do século 20, e sua influência abrangeu outras áreas da arte, como a literatura..
Embora a corrente futurista tenha tido um grande boom no campo das artes plásticas, o futurismo teve origem nas letras e seu fundador, Marinetti foi, na verdade, um poeta..
Esta corrente tem como principais características a exaltação da originalidade, conteúdos que remetem ao movimento (tempo, velocidade, força, energia, ritmo) e modernidade (máquinas, automóveis, cidades, dinamismo)..
Quando eles me disseram que você tinha ido embora
Onde não gira
A primeira coisa que me arrependi foi não ter te abraçado mais vezes
Muitas mais
Muito mais vezes muito mais
A morte te pegou e me deixou
Tão só
Tão só
Tão morto eu também
É curioso,
Quando alguém se perde do círculo de poder
Isso nos liga à vida,
Aquela rotunda onde cabem apenas quatro,
Aquela rodada,
Somos atacados por repreensões (em vão)
Alegrias
Do teatro
O que é covil
Para irmãos
E uma pena, uma pena que não cabe dentro
De um
E uma pena, uma pena que nos afoga
É curioso,
Quando sua vida se transforma em antes e depois,
Por fora você parece o mesmo
Por dentro você se quebra em dois
E um deles
E um deles
Se esconde adormecido em seu peito
No seu peito
Como uma cama
E é para sempre e sempre
Não vai mais
Na vida
querido
A vida
Que tristeza não poder
Envelhecer
Contigo.
Autor: Filippo Tomasso Marinetti
Poeta e Trabalhador
Estamos quites.
Camaradas, dentro da massa trabalhadora.
Proletários de corpo e alma.
Só juntos vamos embelezar o mundo
E vamos impulsioná-lo com hinos.
Autor: Vladimir Mayakovski
Canção do Automóvel
A MON PÉGASE L'AUTOMOBILE
Deus veemente de uma raça de aço,
carro bêbado espacial,
aquela piafas da angústia, com o freio nos dentes estridentes!
O formidável monstro japonês de olhos forjados,
alimentado por chamas e óleos minerais,
faminto por horizontes e presas siderais
seu coração se expande em seu taf-taf diabólico
e seus pneus resistentes incham para as danças
deixe-os dançar nas estradas brancas do mundo!
Eu finalmente soltei suas amarras de metal ...
Você se atira embriagado, o Infinito libertador!
Para o barulho de uivar sua voz ...
eis que o sol poente está imitando sua caminhada rápida,
acelerando sua palpitação sangrenta ao nível do horizonte ...
Observe-o galopar no fundo do bosque! ...
O que isso importa, lindo demônio!
À sua mercê eu me encontro ...
Leve-me para a terra ensurdecido apesar de todos os seus ecos,
sob o céu que cega apesar de suas estrelas douradas,
Eu ando exasperando minha febre e meu desejo,
com a adaga do frio na cara!
De vez em quando eu levanto meu corpo para sentir meu pescoço,
que treme a pressão dos braços congelados
e aveludado do vento.
São seus braços encantadores e distantes que me atraem!
Este vento é o seu sopro devorador,
Infinito insondável que você me absorve com alegria ...
Ah! os moinhos negros unmanganilladas
de repente parece que,
em suas lâminas de pano acolchoadas
eles vão em uma corrida louca
como em pernas exageradas ...
Eis que as montanhas estão se preparando para lançar
camadas de frio sonolento sobre a minha fuga ...
Lá! Lá! Ver! Nessa curva sinistra! ...
Montanhas, rebanho de monstros, mamutes
que você trota pesadamente, arqueando seus imensos lombos,
você já desfilou ... você já se afogou
no novelo das brumas! ...
E vagamente eu ouço o estrondo áspero
produzido nas estradas
para as pernas colossais das botas de sete léguas ...
Montanhas das camadas frias do céu! ...
Rios lindos que você respira ao luar! ...
Planícies escuras eu lhe passo o grande galope
deste monstro enlouquecido ...
Estrelas minhas estrelas,
Você ouve seus passos, o barulho de seus latidos
e o barulho interminável de seus pulmões de cobre?
Eu aceito com você o oposto,
Minhas estrelas ... Mais em breve! ...
Ainda mais cedo, sem trégua!
Sem descanso, solte os freios! ...
O que! Você não pode? ... Quebrá-los! ... Em breve!
Deixe o pulso do motor aumentar seu momentum cem vezes!!
Viva! Chega de contato com nossa terra imunda!
Eu finalmente me afasto dela e vôo serenamente
pela plenitude cintilante dos Astros
que tremem em sua grande cama azul!
Autor: Filippo Tomasso Marinetti
Ouço!
Ouço!
Talvez se as estrelas brilharem,
Há alguém que precisa disso?
Alguém quer que eles sejam?
Alguém toma este cuspe por pérolas?
E gritando,
Poeira entre meio-dia,
Ele faz o seu caminho para deus,
Medo de que ninguém espera,
chora,
beije a mão forte dela,
implorar,
!necessariamente haverá uma estrela!
gritar,
Ele não vai suportar essa provação no escuro!
E depois
Ficar inquieto,
com expressão calma.
Fale para alguém:
"Você não tem mais nada?
Não é assustador?
Sim?!"
Ouço!
Talvez, se as estrelas
brilhar,
Há alguém que precisa disso?
Isso é necessário
que toda vez que escurece
sobre os telhados
até uma estrela acende?!
Autor: Vladimir Mayakovsky
Antes do cinema
E então esta tarde nós iremos
Ao cinema
Os Artistas de Agora
Eles não são mais aqueles que cultivam as Belas Artes
Eles não são aqueles que lidam com arte
Arte poética ou musical
Os artistas são os atores e atrizes
Se fôssemos artistas
Não diríamos cinema
Diríamos cinema
Mas se fôssemos velhos professores provincianos
Não diríamos cinema ou cinema
Mas cinematógrafo
Também meu Deus é preciso ter bom gosto.
Autor: Wilhelm Apollinaire de Kostrowitsky
Minha alma, que você sofra
Para aqueles ao seu redor,
Você se tornou o túmulo
De todos aqueles que sofrem na terra.
Seus corpos embalsamados,
Você consagra seus versos a eles,
A lira, soluçando,
Levante um lamento por eles.
Em nossa era egoísta
Você defende o medo e a consciência
Como uma urna funerária
Onde suas cinzas descansam.
Tormentos de todos
Eles te colocaram de joelhos.
Você cheira a pó de cadáver,
Para sepulturas e obitorios.
Minha alma tigela,
De tudo, de tudo que você viu aqui,
Você tem feito uma mistura
Moagem, o mesmo que um moinho.
E ainda mói
Quanto aconteceu comigo,
Quase quarenta anos desta vida,
Em húmus dos túmulos.
Autor: Borís Pasternak
Você nunca entenderá
porque eu,
calma,
em meio ao vendaval de zombaria.
Você nunca entenderá
porque eu,
calma,
em meio ao vendaval de zombaria.
Eu carrego minha alma em um prato
para a festa dos anos futuros.
Através da bochecha áspera das ruas,
escorregando como uma lágrima inútil,
Eu,
pode ser
o último poeta.
Você viu?
Nas avenidas pedregosas
meneia
o rosto listrado da abulia enforcada,
e no colo espumoso
dos rios rápidos
as pontes torcem seus braços de ferro.
O céu chora
desconsolado,
sonoro;
uma nuvem
uma careta no canto da boca
parece uma mulher esperando um filho
e deus deu a ele um idiota caolho.
Com dedos gordinhos, coberto de cabelos ruivos,
o sol acariciou com a insistência da mosca
suas almas foram escravizadas a beijos.
Eu sem medo,
Mantive ao longo dos séculos o ódio aos raios do dia;
com a alma tensa, como nervos de cabo,
Eu sou o rei das lâmpadas.
Venha até mim
aqueles que rasgaram o silêncio,
eles uivaram
quando o laço do meio-dia apertou,
eu vou te mostrar,
com palavras
simples. Como um muu,
nossas novas almas,
zumbido,
como arcos de lâmpadas.
Basta tocar sua cabeça com os dedos
seus lábios vão crescer
para beijos enormes
e uma língua
relacionado a todos os povos.
Eu, com o lama mancando,
Vou me retirar para o meu trono
Com buracos de estrela nas abóbadas gastas.
Eu vou deitar
brilhante
com roupas feitas de indolência
na cama macia de estrume real
e silencioso,
beijando os joelhos de quem dorme
a roda de um trem vai me abraçar pelo pescoço.
Eu só quero milagres.
Autor: Vladimir Mayakovski.
Eu bebo o amargor da tuberosa,
a amargura dos céus de outono,
e neles o jato ardente de suas traições.
Eu bebo a amargura das tardes, das noites,
e as multidões,
a estrofe chorosa de imensa amargura.
A razoabilidade de spawns de workshops que não sofremos.
Hostis somos hoje ao pão seguro.
Inquieto o vento dos copeiros brindando,
que, muito possivelmente, nunca será cumprido.
Herança e morte são nossos comensais.
E no amanhecer sereno, os picos das árvores resplandecem.
No pote de biscoitos, como um rato, ele procura um anapesto,
e Cinderela muda rapidamente de vestido.
Chão varrido, na toalha de mesa ... nem uma migalha.
O verso é sereno como o beijo de uma criança.
E correr Cinderela, em seu carro se ela tiver sorte,
e quando não tem branco, com as pernas também.
Autor: Borís Pasternak
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