O Poemas barrocos, período artístico dos séculos XVI e XVII, caracterizam-se pelo estilo excêntrico, excessivo e extravagante, sendo também luxuoso, ornamental e ornamentado. Entre os representantes mais proeminentes estão Luis de Góngora, Francisco de Quevedo, Sor Juana Inés de la Cruz ou Tirso de Molina.
O termo "movimento barroco" é frequentemente usado para se referir a estilos poéticos elaborados, especialmente o gongorismo, que deriva da obra do poeta espanhol Luis de Góngora, e marinismo, que deriva da obra do poeta italiano Giambattista Marino. Também abrange a poesia metafísica na Inglaterra e a poesia escolar da corte na Rússia..
Os precursores desse estilo de prosa queriam surpreender os leitores e fazê-los admirar suas composições por meio da retórica e do duplo sentido, por isso às vezes era difícil para eles se fazerem compreender plenamente. A prosa barroca costuma ser amorfa e repleta de erudição didática pesada.
Faça um quadrado, dê entrada,
isso é amor triunfante
de uma batalha mortal
em que ele foi vitorioso.
Você, que desprezava a vida do choro
Que eu tinha ausente e desprezado
O grande banco do Peña Pobre,
De alegre a penitência reduzida,
Você, a quem os olhos deram a bebida
De licor abundante, embora salgado,
E levantando você a prata, de estanho e cobre,
A terra te deu a comida,
Viva com certeza eternamente,
Enquanto isso, pelo menos, que na quarta esfera,
Seus cavalos incitam o loiro Apollo,
Você terá claro renome de bravo;
Seu país será o primeiro de todos;
Seu sábio autor para o único mundo.
Noite encantadora,
louco, imaginativo, quimerista,
que você mostre aquele que conquista o seu bem em você,
as montanhas planas e os mares secos;
morador de cérebros ocos,
mecânico, filósofo, alquimista,
corretivo vil, lince cego,
assustador de seus próprios ecos;
a sombra, o medo, o mal atribuído a você,
cuidar, poeta, doente, frio,
mãos dos bravos e pés do fugitivo.
Deixe-o assistir ou dormir, meia vida é sua;
se eu ver, eu vou te pagar com o dia,
e se eu durmo, não sinto o que vivo.
Gastadora de charme, por que você gasta
em você mesmo, sua herança de beleza?
A natureza empresta e não dá,
e, generoso, emprestar ao generoso.
Então, linda egoísta, por que você abusa
do que foi dado a você para dar?
Avarento sem lucro, por que você usa
uma soma tão grande, se você não pode viver?
Negociando assim apenas com você,
você se decepcionou com o mais doce.
Quando te chamam para sair, que equilíbrio
você pode deixar ser tolerável?
Sua beleza não utilizada irá para o túmulo;
usado, teria sido o seu executor.
(Sigismundo)
É verdade, então: reprimimos
esta condição feroz,
esta fúria, esta ambição,
no caso de algum dia sonharmos.
E sim vamos, bem, estamos
em um mundo tão singular,
que viver é apenas sonhar;
e a experiência me ensina,
que o homem que vive, sonha
o que é até você acordar.
O rei sonha que é rei e vive
com esta decepção enviando,
organizar e governar;
e este aplauso, que recebe
emprestado, ao vento escreve
e o transforma em cinzas
morte (grande miséria!):
Que há quem tente reinar
vendo que ele tem que acordar
no sonho da morte!
O homem rico sonha com sua riqueza,
O que mais cuidado oferece a você;
o pobre homem que tem sonhos
sua miséria e pobreza;
aquele que começa a ter sonhos,
aquele que labuta e finge sonhos,
sonha aquele que ofende e ofende,
e no mundo, em conclusão,
todos sonham o que são,
embora ninguém entenda isso.
Eu sonho que estou aqui,
essas prisões carregadas;
e eu sonhei que em outro estado
Me vi mais lisonjeiro.
O que é a vida? Um frenesi.
O que é a vida? Uma ilusão,
uma sombra, uma ficção,
e o maior bem é pequeno;
que toda a vida é um sonho,
e sonhos são sonhos.
Era uma vez um homem enfiou o nariz,
era uma vez um nariz superlativo,
Era uma vez um nariz de dizer e escrever,
era uma vez um peixe-espada barbudo.
Era uma vez um relógio de sol mal enfrentado,
Era uma vez um altar atencioso,
Era uma vez um elefante com a cara para cima,
Ovidio Nasón foi mais narrado.
Era uma vez no contraforte de uma galera,
era uma pirâmide no Egito,
as doze tribos de narizes eram.
Era uma vez um nariz muito infinito,
muito nariz, nariz tão feroz,
que na cara de Anás era um crime.
Quem não conhece o amor vive entre as feras;
Quem não quis bem, bestas assustadoras,
Ou se for Narciso de si mesmo amante,
Leve de volta nas águas lisonjeiras.
Quem nas flores de sua primeira era
Ele recusa o amor, ele não é um homem que é um diamante;
Que não pode ser aquele que é ignorante,
Ele não viu sua zombaria nem temeu suas verdades.
Oh, amor natural! Que bom e ruim,
Bem e mal eu te elogio e te condeno,
E com a vida e com a morte o mesmo:
Você está em um assunto, bom e bom,
Ou bom para quem te ama como um presente,
E ruim para aquele que te ama por causa do veneno.
Oh parede elevada, oh torres coroadas
placa de honra, de majestade, de galanteria!
Ó grande rio, grande rei da Andaluzia,
de areias nobres, já que não são douradas!
Oh planície fértil, oh cordilheiras elevadas,
que privilegia o céu e doura o dia!
Oh sempre gloriosa minha pátria,
tanto para penas quanto para espadas!
Se entre aquelas ruínas e restos
que enriquece os banhos de Genil e Darro
sua memória não era minha comida,
nunca merece meus olhos ausentes
veja sua parede, suas torres e seu rio,
sua planície e serra, oh pátria, oh flor da Espanha!
Não é à toa, amor de criança, eles te pintam de cego.
Pois seus efeitos são cegos em vão:
uma luva que você deu a um vilão bárbaro,
e você me deixa queimado no fogo.
Para ter olhos, você saberá depois
que sou digno de tal bem soberano,
me deixando beijar aquela mão,
que um fazendeiro ganhou, jogo caro!
A falta de sua visão me machuca.
Ame, porque você é cego, tenha desejos;
você vai ver meu mau, meu clima infeliz.
Você me daria aquela luva para espólios,
que o fazendeiro o tem em baixa estima;
Eu vou mantê-lo na menina dos meus olhos.
REI
Você também tem tantos baldonas
meu poder, que você vá em frente?
Tão rápido de memória
que você era meu vassalo,
miserável mendigo, você apaga?
POBRE
Já terminei o seu trabalho,
no vestiário agora
desde o túmulo somos iguais,
o que você era não importa.
RICO
Como você se esquece disso para mim
ontem você pediu esmola?
POBRE
Como você esquece que você
você não deu para mim?
BELEZA
Você já ignora
a estimativa que você me deve
para mais rico e mais bonito?
CRITÉRIO
Já no vestiário
somos todos iguais,
isso em uma mortalha pobre
não há distinção de pessoas.
RICO
Voce esta indo na minha frente,
vilão?
LABRADOR
Deixe a loucura
ambições, já morto,
do sol que você era você é sombra.
RICO
Eu não sei o que me incomoda
veja o autor agora.
POBRE
Autor do céu e da terra,
e toda a sua empresa,
o que fez da vida humana
aquela comédia curta,
para o grande jantar, que você
você ofereceu, ele vem; corre
as cortinas do seu solio
aquelas folhas cândidas.
Que inimigos haverá agora que no mármore frio
não vire de repente,
se eles olharem, senhor, para o seu escudo
aquela górgona orgulhosa tão cruel,
com cabelo horrível
virou uma massa de víboras
eles provocam pompa sórdida e terrível?
Mais que! Entre as armas de vantagem
dificilmente o monstro formidável consegue você:
já que a autêntica Medusa é o seu valor.
Estou perdida, senhora, entre o povo
sem você, sem mim, sem ser, sem Deus, sem vida:
sem você porque você não é servido por mim,
sem mim porque com você eu não estou presente;
sem ser por estar ausente
não há nada que eu não diga adeus ao ser;
sem Deus porque minha alma se esquece de Deus
por contemplar você continuamente;
sem vida porque ausente de sua alma
ninguém vive, e se eu não estiver mais morto
é a fé de esperar por sua vinda.
Oh lindos olhos, preciosa luz e alma,
olhe para mim de novo, você me levará de volta ao ponto
para você, para mim, para meu ser, meu deus, minha vida!
Novos efeitos de estranho milagre
nascem da sua coragem e beleza,
alguns atentos aos meus graves danos,
outros para um breve bem que não dura muito:
Sua coragem resulta em uma decepção,
que ele se desfaz aleatoriamente,
mas o semblante dotado e terno
promete glória no meio do inferno.
Essa beleza que adoro e por quem vivo
Doce senhora! em mim é sorte,
que o mal mais terrível, severo, evasivo
em imensa glória o torna.
Mas a severidade do rosto altivo,
e aquele rigor igual ao da morte
com apenas o pensamento e a memória
promete inferno no meio desta glória.
E esse medo que nasce tão covarde
de sua coragem e minha desconfiança
o fogo congela, quando arde mais em mim,
e as asas trazem esperança:
Mas sua beleza chega ostentando,
banir o medo, coloque a confiança,
alegra a alma, e com alegria eterna
promete glória no meio do inferno.
Muito bem, minha galante ninfa,
perca a gravidade do seu direito,
e o rigor perpétuo que cresce em você
deixe o baú branco por um tempo:
que embora tenha o seu tamanho e bravura
cheio de glória o mundo, e satisfeito,
aquele rigor e gravidade notória,
promete inferno no meio desta glória.
Eu viro meus olhos para contemplar, e eu olho
o rigor severo com que você me trata,
de medo eu tremo, e de dor eu suspiro
vendo a irracionalidade com a qual você me mata:
às vezes eu queimo, às vezes eu retiro,
mas todas as minhas tentativas descarrilam,
aquele único eu não sei o que dizer do interior do peito
promete glória no meio do inferno.
Negar que a aparência do cavalheiro
peito, que sempre se mostra a meu favor,
não me eleva a mais do que valho,
e para uma nova glória, trens de pensamento,
Nunca poderei, se não for embora;
mais é minha fortuna tão sinistra,
que pervertendo o fim desta vitória
promete inferno no meio desta glória.
No abril dos meus anos floridos,
quando as esperanças do concurso deram
da fruta, que no meu peito estava ensaiando,
cantar meus bens e meus danos,
Eu sou uma espécie humana, e roupas disfarçadas
Foi-me oferecido uma ideia, que era voar
com o meu desejo o mesmo, mais eu andava,
que eu conhecia minhas decepções de longe:
Porque, embora no começo fossem iguais
minha caneta, e vale a pena na competição
Levando um ao outro em vôo alto,
Em pouco tempo meus sentidos viram,
que ao seu ardor não fazendo resistência
minha pena, queimou e caiu no chão.
Sua dor, Du Terrier, será eterna,
e as ideias tristes
que dita em sua mente o afeto de um pai
eles nunca vão acabar?
A ruína de sua filha, que desceu ao túmulo
para morte comum,
Será um atordoamento que sua razão perdida
não perca seu pé?
Eu sei dos encantos que ilustraram sua infância;
não pense que eu finjo,
infame Du Terrier, mitigue seu desgosto
diminuindo seu brilho.
Mais era deste mundo, do que a rara beleza
não atribui gentileza;
e, rosa, ela viveu o que as rosas vivem,
a hora do amanhecer.
E mesmo tendo como certo, de acordo com suas orações,
o que eu teria alcançado
com cabelos prateados terminar sua carreira,
Algo teria mudado?
Mesmo entrando velha na mansão celestial,
Você poderia melhorar?
Eu não teria sofrido com a poeira do funeral
e me vendo do túmulo?
Triste é não ter amigos,
mas deve ser mais triste não ter inimigos,
porque quem não tem inimigos, sinal de que
Ele não tem nenhum: nem talento que ofusque, nem coragem que eles temem,
nem honra que murmurem para ele, nem bens que o desejem,
nada de bom que eles invejem.
Bem, homem educado, pretendente ao heroísmo! Observe a beleza mais importante, observe a destreza mais constante.
A grandeza não pode ser fundada no pecado, que nada é, mas em Deus, que é tudo.
Se a excelência mortal é ganância, eterno é ambição.
Ser um herói do mundo é pouco ou nada; ser do céu é muito. A cujo grande monarca seja louvado, seja honra, seja glória.
O que você escolheu no jardim
o jasmim, não foi discreto,
que não tem um cheiro perfeito
se o jasmim murchar.
Mas a rosa até o fim,
porque até a sua morte seja louvada,
tem um cheiro mais doce e suave,
mais fragrância do perfume:
então melhor é a rosa
e o jasmim menos süave.
Você, que rosa e jasmim você vê,
você escolhe a breve pompa
de jasmim, neve perfumada,
que um sopro para o zéfiro é;
mais sabendo depois
a bela bajulação arrogante
da rosa, cuidado
você o colocará antes do seu amor;
o que é florzinha de jasmim,
muita fragrância a rosa.
Quando o amanhecer sai e seu rosto parece
no espelho das ondas; eu sinto
as folhas verdes sussurram ao vento;
como no meu peito o coração suspira.
Eu também procuro minha aurora; e se virar para mim
doce olhar, eu morro de contentamento;
Eu vejo os nós que em fugir sou lento
e que eles fazem que o ouro não seja mais admirado.
Mas para o novo sol no céu sereno
não derrame novelo tão quente
Linda amiga de titón com ciúmes.
Como cabelo dourado cintilante
que enfeita e coroa a testa de neve
daquele que roubou o resto do meu peito.
Eu sou aquele que nos últimos anos
Eu cantei com minha lira maldita
Inaptidão, vícios e decepções brasileiras.
E bem que eu te descansei tanto tempo,
Eu canto de novo com a mesma lira,
o mesmo problema em uma palheta diferente.
E eu sinto que isso me inflama e me inspira
Talía, que é meu anjo da guarda
desde que ele enviou Phoebus para me ajudar.
Um soneto me diz para fazer Violante,
que em minha vida eu me vi em tantos problemas;
quatorze versos dizem que é soneto,
zombaria zombando dos três vá em frente.
Pensei que não encontraria uma consoante
e eu estou no meio de outro quarteto,
mas se eu me vejo no primeiro trigêmeo,
não há nada nos quartetos que me assuste.
para o primeiro trigêmeo estou entrando,
e parece que entrei com o pé direito
Bem, com este versículo estou dando.
Já estou no segundo e ainda suspeito
Estou passando pelo final dos treze versos:
conte se são quatorze e está feito.
Autor: Lope de Vega.
Eles falam de um homem sábio que um dia
Eu era tão pobre e miserável,
que apenas sustentou
de algumas ervas que usei.
Haverá outro, entre eles, disse ele,
mais pobre e triste do que eu ?;
e quando o rosto voltou
encontrei a resposta, vendo
que outro homem sábio estava tomando
as ervas que ele jogou.
Reclamando da minha fortuna
Eu vivi neste mundo,
e quando entre mim ele disse:
Haverá outra pessoa
felizmente mais importuno?
Piedoso você me respondeu.
Bem, voltando aos meus sentidos,
Acho que minhas tristezas,
para fazê-los felizes,
você os teria pego.
Autor: Pedro Calderón de la Barca.
Eu vi o rosto da minha falecida esposa,
voltou, como Alceste, da morte,
com o qual Hércules aumentou minha sorte,
lívido e resgatado do poço.
Meu, ileso, limpo, esplêndido,
puro e salvo pela lei tão forte,
e eu contemplo seu belo corpo inerte
como aquele no céu onde ele descansa.
De branco ela veio até mim toda vestida,
cobriu o rosto e conseguiu me mostrar
que no amor e na bondade brilhou.
Quanto brilho, reflexo de sua vida!
Mas, infelizmente! quem se abaixou para me abraçar
e eu acordei e vi o dia voltar a noite.
Autor: John Milton.
A poesia barroca é caracterizada por:
Poemas do Romantismo.
Poemas de vanguarda.
Poemas renascentistas.
Poemas do Futurismo.
Poemas de Classicismo.
Poemas do Neoclassicismo.
Poemas barrocos.
Poemas do Modernismo.
Poemas dadá.
Poemas Cubistas.
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