Deixamos uma lista de poemas de quatro estrofes de grandes autores como Pablo Neruda, Mario Benedetti, Gustavo Adolfo Bécquer, Federico García Lorca, Rubén Darío, Juan Ramón Jiménez, José Martí, Lope de Vega e outros.
Um poema é uma composição que usa os recursos literários da poesia. Pode ser escrito de diferentes maneiras, mas geralmente é em verso.
Isso significa que ele é composto de frases ou sentenças escritas em linhas separadas e agrupadas em seções chamadas estrofes. Cada um desses versos costuma rimar entre si, ou seja, um som de vogal semelhante, principalmente na última palavra dos versos..
A extensão dos poemas pode ser ilimitada e não é governada por nenhuma regra. Existem poemas de uma linha e outros que podem preencher várias páginas.
Mas pode-se dizer que uma extensão padrão é aquela com 4 estrofes, pois é um comprimento que permite que a ideia seja transmitida o suficiente para ser desenvolvida..
É comum associar poesia com amor e romantismo, mas é bom esclarecer que um poema pode ser escrito sobre qualquer assunto. No entanto, a poesia tem uma intenção intrínseca de comunicar uma ideia estilizada, sublime e bela..
A poesia contemporânea tem muitas licenças que às vezes não permitem que os poemas se encaixem em uma determinada estrutura. Assim, encontramos poemas em prosa, sem rima, com versos ou estrofes assimétricos, etc..
Corpo de mulher, colinas brancas, coxas brancas,
você se parece com o mundo em sua atitude de rendição.
Meu corpo de camponês selvagem te mina
e faz o filho pular do fundo da terra
Eu era como um túnel. Os pássaros fugiram de mim
e em mim a noite entrou em sua poderosa invasão.
Para sobreviver te forjei como uma arma,
como uma flecha no meu arco, como uma pedra na minha funda.
Mas chega a hora da vingança, e eu te amo.
Corpo de pele, de musgo, de leite guloso e firme.
Ah os óculos do peito! Ah os olhos da ausência!
Ah, as rosas púbicas! Ah sua voz lenta e triste!
Corpo de minha mulher, vai persistir na tua graça.
Minha sede, meu desejo sem fim, meu caminho indeciso!
Canais escuros por onde segue a sede eterna,
e a fadiga continua, e a dor infinita.
Autor: Pablo Neruda
Vice-versa
Estou com medo de te ver, eu preciso te ver,
espero te ver, inquietação em te ver.
Quero te encontrar, preocupa-te em te encontrar,
certeza de te encontrar, pobres dúvidas de te encontrar.
Tenho vontade de te ouvir, alegria em te ouvir,
boa sorte em te ouvir e teme te ouvir.
Quer dizer, em resumo, estou fodido e radiante,
talvez mais o primeiro do que o segundo e também vice-versa.
Autor: Mario Benedetti
Para você ler com seus olhos cinzentos
Para você ler com seus olhos cinzentos,
para que você os cante com sua voz clara,
para que eles encham seu peito de emoção,
Eu fiz meus versos.
Para que eles encontrem um refúgio em seu peito
e dar-lhes juventude, vida, calor,
três coisas que eu não posso te dar,
Eu fiz meus versos.
Para fazer você desfrutar da minha alegria,
para que você sofra com minha dor,
para que você sinta minha vida pulsar,
Eu fiz meus versos.
Ser capaz de colocar antes de suas plantas
a oferta da minha vida e do meu amor,
com alma, sonhos desfeitos, risos, lágrimas,
Eu fiz meus versos.
De: Gustavo Adolfo Bécquer
Malagueña
A morte
entrar e sair
da taverna.
Cavalos negros passam
e pessoas sinistras
através das estradas profundas
da guitarra.
E tem um cheiro de sal
e sangue feminino,
na tuberosa febril
da Marinha.
A morte
entrar e sair,
e sai e entra
morte de taberna.
Autor: Federico García Lorca
Disparamos
Se eu morrer,
deixe a varanda aberta.
O menino come laranjas.
(Da minha varanda eu vejo).
O ceifeiro cortando trigo.
(Da minha varanda eu sinto isso).
Se eu morrer,
deixe a varanda aberta!
Autor: Federico García Lorca
Canções antigas
eu
Na hora do orvalho,
fora da névoa sai
cordilheira branca e prados verdes.
O sol nas azinheiras!
Até apagado no céu,
as cotovias sobem.
Quem colocou penas no campo?
Quem fez as asas da terra louca?
Para o vento sobre as montanhas,
tem a águia dourada
as asas abertas.
Sobre o pelourinho
onde o rio nasce,
sobre o lago turquesa
e as ravinas de pinheiros verdes;
mais de vinte aldeias,
mais de cem estradas ...
Nas trilhas do ar,
águia senhora,
Onde você está indo para todo o vôo então de manhã?
II
Já havia um nascer da lua
no céu azul.
A lua nos espartanos,
perto de Alicún!
Redondo no alcor,
e gira nas águas turvas
do menor guadiana.
Entre Úbeda e Baeza
Morro das duas irmãs:
Baeza, pobre senhora;
Úbeda, rainha e cigana ??.
E na azinheira,
Lua redonda e abençoada,
sempre comigo ao mesmo tempo!
III
Perto de Úbeda la grande,
cujas colinas ninguém verá,
a lua estava me seguindo
no olival.
Uma lua ofegante,
sempre comigo ao mesmo tempo.
Pensei: bandidos
da minha terra!, caminhando
no meu cavalo leve.
Alguém vai comigo!
Que esta lua me conhece
e, com medo, me dá
o orgulho de ter sido
sempre capitão.
4
Na Serra de Quesada
há uma águia gigante,
esverdeado, preto e dourado,
sempre asas abertas.
É feito de pedra e não cansa.
Depois de Puerto Lorente,
entre as nuvens galopa
o cavalo das montanhas.
Nunca se canse: é feito de pedra.
Nas profundezas da ravina
o cavaleiro caído é visto,
que levanta os braços para o céu.
Os braços são de granito.
E onde ninguém sobe,
há uma virgem rindo
com um rio azul em meus braços.
É a virgem da serra.
Autor: Antonio Machado
Objetivo da Primavera
Para Vargas Vila.
Eu me ofereço para dizer olá e me forço a comemorar
seu triunfo, amor, ao beijo da temporada que chega
enquanto o cisne branco do lago azul navega
no parque mágico dos triunfos da minha testemunha.
Amor, sua foice dourada colheu meu trigo;
Estou lisonjeado com o som suave da flauta grega,
e para você Vênus esbanjar suas maçãs me dá
e me dá as pérolas de mel de figo.
No termo ereto, coloco uma coroa
em que o roxo explode de rosas frescas;
e enquanto a água canta sob a floresta escura,
ao lado do adolescente que no mistério começou
Vou me apressar, alternando com o seu doce exercício,
as ânforas de ouro do divino Epicuro.
Autor: Rubén Darío
Fumaça sombria no prado!
E vai tão rápido!
Não há tempo para a investigação
para reter o passado!
Sombra terrível de mito
isso me puxa para fora do meu próprio,
É uma alavanca
afundar no infinito?
Espelho que me desfaz
enquanto nele estou me vendo,
o homem começa a morrer
desde o momento em que nasce.
O raio da alma te fuma
da fumaça indo para a sombra,
com seu segredo te surpreende
e com seu espanto, isso te oprime.
Autor: Miguel de Unamuno
Por que aqueles lírios que o gelo mata?
Por que aquelas rosas quando o sol queima?
Por que esses passarinhos que sem voar
eles morrem em baixo?
Por que o céu desperdiça tantas vidas
que não são de outros novos links?
Por que sua mãe puro-sangue foi
seu pobre coração?
Por que nossos sangues não se misturaram
de amor na sagrada comunhão?
Por que você e eu, Teresa da minha alma
nós não demos granazón?
Por que, Teresa, e para que nascemos?
Por que e para que nós dois fomos?
Por que e para quê tudo não é nada?
Por que Deus nos fez?
Autor: Miguel de Unamuno
Garota morena e ágil, o sol que faz as frutas,
o que coalha o trigo, o que torce as algas,
fez seu corpo feliz, seus olhos luminosos
e sua boca que tem o sorriso de água.
Um sol negro ansioso envolve seus fios
da juba negra, quando você estica os braços.
Você brinca com o sol como se fosse um riacho
e ele deixa duas poças escuras em seus olhos.
Garota morena e ágil, nada me aproxima de você.
Tudo de você me leva embora, como meio-dia.
Você é o delirante jovem da abelha,
a intoxicação da onda, a força do pico.
Meu coração sombrio procura você, no entanto,
e eu amo seu corpo alegre, sua voz solta e fina.
Doce e definitiva borboleta morena,
como o campo de trigo e o sol, a papoula e a água.
Autor: Pablo Neruda
Das gerações das rosas
que nas profundezas do tempo foram perdidos
Eu quero que alguém seja salvo do esquecimento,
um sem marca ou sinal entre as coisas
que foram. O destino me segura
este dom de nomear pela primeira vez
aquela flor silenciosa, a última
rosa que Milton ergueu na frente do rosto,
sem vê-la. Oh você vermelho ou amarelo
ou rosa branca de um jardim manchado,
deixe seu passado magicamente
imemorial e neste verso brilha,
ouro, sangue ou marfim ou escuro
como em suas mãos, rosa invisível.
Autor: Jorge Luis Borges
Aqueles que em versos sonoros e rimas doces
você faz um conceito de ouvir um poeta
versificar na forma de um mensageiro,
que para cada número de endereço imprimir,
Ouça de um caos a matéria-prima
não um culto como figuras de prescrição,
isso em linguagem pura, fácil, limpa e clara,
Eu invento, escreve o amor, a cal do tempo.
Estas, em suma, relíquias da chama
doce que me queimou, se de benefício
não vá para a venda, ou para a fama,
seja minha felicidade tal que, apesar disso,
quem me traz na caixa quem não me ama
que seu lindo peito é suficiente para o louro.
Autor: Lope de Vega
Abruptamente, a tarde clareou
Porque a chuva minúscula já está caindo.
Cai ou cai. Chuva é uma coisa
Isso certamente aconteceu no passado.
Quem ouve a queda dela se recuperou
O momento em que sorte sorte
Revelou uma flor chamada rosa
E a curiosa cor do colorado.
Essa chuva que cega as janelas
Vai se alegrar em subúrbios perdidos
As uvas pretas de uma videira, de fato
Pátio que já não existe. O molhado
A tarde me traz a voz, a voz desejada,
Do meu pai que voltou e que não morreu.
Autor: Jorge Luis Borges
Eram pompa e alegria
acordando com o amanhecer,
à tarde serão em vão pena
dormindo nos braços da noite fria.
Essa nuance que desafia o céu,
Íris listrada em ouro, neve e escarlate,
será um exemplo de vida humana:
Tanto é feito em um dia!
Para florescer as rosas levantaram-se cedo,
e para envelhecer eles floresceram:
berço e sepultura em um botão encontrado.
Esses homens viram sua fortuna:
em um dia eles nasceram e morreram;
que depois dos séculos, as horas eram.
Autor: Calderón de la Barca
Você disse a palavra que te faz se apaixonar
Para meus ouvidos. Você já esqueceu. Nós vamos.
Dorme tranquilo. Deve ser sereno
E seu rosto é lindo o tempo todo.
Quando você ama a boca sedutora
Deve ser fresco, o seu dizer divertido;
Para o seu trabalho como amante não é bom
O rosto ardente de quem chora muito.
Mais destinos gloriosos exigem você
Do que carregar, entre os poços negros
Das olheiras, o duelo parece.
Cobertura de belas vítimas no chão!
Mais danos ao mundo fez a espada estúpida
De algum rei bárbaro E ele tem uma estátua
Autor: Alfonsino Storni
Quando eu paro para contemplar meu estado
e para ver os passos onde isso me trouxe,
Olá, de acordo com onde eu estava perdido,
que um mal maior poderia ter vindo;
mas quando sou esquecido na estrada,
Eu não sei porque vim para tanto mal:
Eu sei que terminei, e mais eu senti
veja meu cuidado acabar comigo.
Vou acabar, que me dei sem arte
quem vai saber me perder e acabar comigo,
Se quiser e ainda saberá reclamar:
que minha vontade pode me matar,
o seu, que não é tanto da minha parte,
sendo capaz, o que ele fará senão fazê-lo?
Autor: Garcilaso de Vega
Estou vivo e brinco.
Eu jogo, eu jogo, eu jogo.
E não, eu não sou louco.
Cara, toque, toque
o que faz com que você:
seio, pena, pedra,
Bem, amanhã é verdade
que você já estará morto,
rígido, inchado, mole.
Toque toque toque,
Que alegria louca!
Toque. Toque. Toque
Autor: Damaso Alonso
Era uma vez um homem enfiou o nariz,
era uma vez um nariz superlativo,
Era uma vez um nariz de dizer e escrever,
era uma vez um peixe-espada barbudo.
Era um relógio de sol mal enfrentado,
uma vez sobre um altar pensativo,
Era uma vez um elefante com a cara para cima,
Ovidio Nasón foi mais narrado.
Era uma vez no contraforte de uma galera,
era uma pirâmide no Egito,
as doze tribos de narizes eram.
Era uma vez um nariz muito infinito,
tanto nariz, nariz tão feroz
que na cara de Anás era um crime.
Autor: Francisco de Quevedo
Eu esbarrei em você na primavera,
uma tarde ensolarada fina e fina,
e você estava nas minhas costas rastejantes,
e na minha cintura, arco e serpentina.
Você me deu a suavidade da sua cera,
e eu te dei o sal do meu soro fisiológico.
E navegamos juntos, sem bandeira,
pelo mar da rosa e do espinho.
E depois, morrer, ser dois rios
sem oleandros, escuro e vazio,
pela boca desajeitada do povo ... .
E atrás, duas luas, duas espadas,
duas cinturas, duas bocas unidas
e dois arcos de amor na mesma ponte.
Autor: Rafel de León
Depois da meia-noite
e a menina começou a chorar,
as cem bestas acordaram
e o estábulo ganhou vida ...
E eles se aproximaram
e eles se alongaram até a Criança
como uma floresta abalada.
Um boi baixou o fôlego para o rosto
e exalou sem barulho,
e seus olhos eram ternos,
como cheio de orvalho ...
Uma ovelha esfregou
contra seu velo muito macio,
e suas mãos o lamberam,
agachamento, duas crianças ...
Autor: Gabriela Mistral
Eu sou um homem sincero
Onde a palma cresce,
E antes de morrer eu quero
Lance versos da minha alma.
Eu venho de todos os lugares,
E onde quer que eu vá:
Arte estou entre as artes,
Na montanha eu sou montanha.
Eu sei os nomes estranhos
De ervas e flores,
E de decepções mortais,
E de dores sublimes.
Eu vi na noite escura
Chuva na minha cabeça
Raios de fogo puro
De beleza divina.
Autor: José Martí
Feche meus olhos por último
Sombra que vai me levar ao dia branco,
E você pode liberar essa minha alma
Hora, para sua ânsia de lisonja ávida;
Mas não daqui da costa
Vai deixar a memória, onde queimou:
Natação conhece minha chama a água fria,
E perder o respeito pela lei severa.
Alma, para quem Deus foi uma prisão inteira,
Veias, que humor a tanto fogo que deram,
Medules, que queimaram gloriosamente,
Seu corpo irá embora, não seu cuidado;
Eles serão cinzas, mas fará sentido;
Serão pó, mais pó de amor.
Autor: Francisco de Quevedo
Eu estava deitado no chão, na frente
o campo infinito de Castela,
aquele outono envolto em amarelo
doçura de seu claro sol poente.
Devagar, o arado, em paralelo
abriu a façanha obscura, e o simples
mão aberta deixou a semente
em seu coração partiu honestamente
Eu pensei em arrancar meu coração e jogá-lo fora,
cheio de seu sentimento alto e profundo,
o amplo sulco do tenro terroir,
Vamos ver se dividindo e semeando,
a primavera mostrou ao mundo
a árvore pura do amor eterno.
Autor: Juan Ramón Jiménez
Eu vou morrer em Paris com uma chuva torrencial,
um dia de que já tenho a memória.
Eu vou morrer em Paris - e eu não venho-
talvez numa quinta-feira, como é hoje, no outono.
Quinta-feira será, porque hoje, quinta, que prosa
esses versos, o úmero que coloquei
para o mal e, nunca como hoje, virei,
com todo o meu caminho, para me ver sozinho.
César Vallejo morreu, bateram nele
tudo sem ele fazer nada para eles;
eles bateram nele com força e com um pedaço de pau
também com uma corda; são testemunhas nas quintas-feiras e os ossos do úmero,
solidão, chuva, estradas ...
Autor: César Vallejo
O que eu tenho que minha amizade busca?
Que interesse você segue, meu Jesus,
que na minha porta coberto de orvalho
você passa as noites escuras de inverno?
Oh, como minhas entranhas estavam duras,
Bem, eu não abri! Que discurso estranho,
se o gelo frio da minha ingratidão
secou as feridas de suas plantas puras!
Quantas vezes o anjo me disse:
"Alma, agora olha pela janela,
você verá com quanto amor chamar de persistência "!
E quantos, beleza soberana,
"Amanhã vamos abri-lo", respondeu ele.,
pela mesma resposta amanhã!
Autor: Lope de Vega
Ondas gigantes que você quebra rugindo
nas praias desertas e remotas,
enrolado entre a folha de espuma,
Me leve com você!
Furacão leva você a arrebatar
da floresta alta as folhas secas,
arrastado no redemoinho cego,
Me leve com você!
Nuvem de tempestade que quebra um raio
e no fogo você adorna as bordas sangrentas,
pego na névoa escura,
Me leve com você!.
Leve-me, por misericórdia, onde a vertigem
com razão eu rasgo minha memória.
Por misericórdia! Tenho medo de ficar
com minha dor sozinha!.
Autor: Lope de Vega
Para suas mãos eu vim,
eu sei que tenho que morrer tão apertado
que até aliviam meu cuidado com reclamações
como remédio já me defendeu;
minha vida eu não sei o que foi sustentado
se não for, é porque fui salvo
para que só em mim fosse testado
quanto uma espada corta em uma rendição.
Minhas lágrimas foram derramadas
onde secura e aspereza
eles deram deltas de frutas ruins, e minha sorte:
Os que eu chorei por você são o suficiente;
não se vingue mais de mim com minha fraqueza;
aí te vingar, senhora, com minha morte!
Autor: Garcilaso de Vega
Eu deixei minhas florestas por você, minha perda
bosque, meus cachorros insones,
meus anos capitais exilados
até quase o inverno da vida.
Eu deixei um shake, eu deixei um shake,
uma labareda de fogos não apagados,
Eu deixei minha sombra no desespero
olhos sangrando de despedida.
Eu deixei pombos tristes perto de um rio,
cavalos no sol das areias,
Parei de cheirar o mar, parei de te ver.
Deixei tudo o que era meu para você. Dê-me você, Roma, em troca de minhas tristezas,
tanto quanto eu deixei para ter você.
Vieram.
Invadir o sangue.
Eles cheiram a penas,
faltar,
choro.
Mas você alimenta o medo
e para a solidão
como dois pequenos animais
perdido no deserto.
Vieram
atear fogo na idade do sono.
Um adeus é sua vida.
Mas você se abraça
como a cobra louca do movimento
que só se encontra
porque não há ninguém.
Você chora sob o seu choro,
você abre o baú dos seus desejos
e você é mais rico que a noite.
Mas é tão solitário
que palavras cometem suicídio.
Autor: Alejandra Pizarnik
Você se aprofunda no verso,
afunde a caneta nele
até que as primeiras gotas corram
de sangue na página.
Mas o verso não corre.
Ele fica lá, parado.
Ninguém lê ou sabe disso.
Você ouve a impressão ai
que multiplica o verso
por mil ou cinco mil.
Já impresso,
a zombaria é mais engraçada:
outras mil vezes não será lido.
Autor: Eduardo Lizalde
Cubra-me amor, o céu da minha boca
com aquele êxtase extremo da espuma,
que é o jasmim que conhece e queima,
ponta de rocha coral germinada.
Torça por mim amor, seu sal, loucura
Sua flor suprema afiada e lancinante,
Dobrando sua fúria no diadema
do cravo cortante que a solta.
Oh fluxo apertado, amor, oh lindo
gorgolejo temperado pela neve
para uma gruta tão estreita crua,
para ver como seu pescoço fino
escorrega em você, amor, e chove em você
de estrelas de jasmim e saliva!
Autor: Rafael Alberti
Eu lembro do seu rosto que foi consertado nos meus dias,
mulher de azul saya e testa torrada,
que na minha infância e na minha terra de ambrosia
Eu vi o sulco negro aberto em um abril de fogo.
Ele levantou na taberna, fundo, a taça impura
aquele que anexou um filho ao peito de um lírio,
e sob essa memória, que foi uma queimadura para você,
a semente caiu da tua mão, serena.
Colheita Eu vi o trigo do seu filho em janeiro,
e sem entender eu tinha meus olhos fixos em você,
ampliado para emparelhar, maravilhar-se e chorar.
E a lama em seus pés ainda vai beijar,
porque entre cem mundanos eu não encontrei seu rosto
E eu ainda te sigo nos sulcos a sombra com minha música!
Autor: Gabriela Mistral
Poemas de cinco estrofes.
Poemas de seis estrofes.
Poemas do Romantismo.
Poemas de vanguarda.
Poemas renascentistas.
Poemas do Futurismo.
Poemas de Classicismo.
Poemas do Neoclassicismo.
Poemas barrocos.
Poemas do Modernismo.
Poemas dadá.
Poemas Cubistas.
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