O poemas da Revolução Mexicana teve significado em uma década profundamente violenta e instável no país norte-americano, que não teve paz nem estabilidade política por quase duas décadas e nunca mais foi o mesmo..
A Revolução Mexicana começou em 1910 como uma resposta à ditadura de mais de 30 anos de Porfirio Díaz; Foi um movimento popular contra a burguesia que dominou política e economicamente em detrimento dos pobres e desfavorecidos..
Eventos de tal magnitude, é claro, influenciaram todos os aspectos sociais, ideológicos e culturais dos mexicanos do início do século XX, e isso se refletiu, portanto, em sua literatura e expressões artísticas..
Embora a década de 10 tenha promovido o surgimento do romance da revolução, do cinema da revolução e da pintura da revolução, no caso específico da poesia, segundo a opinião de alguns pesquisadores, não era o gênero mais popular . usado ou apresentado.
Isso se devia em parte à sua própria estrutura e à incapacidade de se posicionar em um ambiente em que todos mudavam constantemente de lado..
Por isso, a poesia que exaltou a Revolução Mexicana foi talvez mais prolífica depois do movimento revolucionário e fora das fronteiras mexicanas, do que dentro e no próprio calor da batalha..
Vários escritores se inspiraram ao longo da história recente por tal evento, escrevendo odes à Revolução Mexicana e seus protagonistas..
Autor: Ramón López Velarde (1921)
Eu que apenas cantei do requintado
pontuação de decoro íntimo,
Eu levanto minha voz hoje no meio do fórum
na maneira do tenor que imita
a modulação gutural do baixo,
cortar uma fatia para o épico.
Vou navegar nas ondas civis
com remos que não pesam, porque vão
como as armas do correio chuán que
ele remou La Mancha com rifles.
Direi com um mudo épico:
o país é impecável e diamante.
Suave Patria: deixe-me envolvê-lo
a mais profunda música da selva com a qual
você me moldou inteiro de uma vez
o ritmo dos machados e pássaros de
comércio de carpinteiro.
Pátria: sua superfície é milho,
suas minas o palácio do Rei de Ouros, e você
céu, garças planando
e o relâmpago verde dos papagaios.
O Deus Menino escreveu-lhe um estábulo
e os venenos do óleo do diabo.
Sobre a sua capital, a cada hora voa
abatido e pintado, em uma carroça;
e em sua província, do relógio à vela
que assombram os pombos colipavo,
os sinos caem como moedas.
Pátria: um território mutilado
ele se veste de chita e miçangas
Suave Patria: sua casa ainda
É tão grande que o trem vai nos trilhos
como um bônus da loja de brinquedos.
E no rebuliço das estações,
com seu olhar mestiço, você coloca
a imensidão sobre os corações.
Quem, na noite que assusta o sapo
não olhou, antes de conhecer o vício,
no braço de sua namorada, o galante
pólvora de artefatos?
Suave Patria: em sua festa tórrida
luzes coloridas de golfinhos,
e com seu cabelo loiro ele se casa
a alma, equilibrista,
e suas duas tranças de tabaco,
sabe oferecer ao hidromel todo o meu espírito
dançarinos de xarope corrida.
Sua argila soa como prata, e em seu punho
sua miséria sonora é um cofrinho;
e nas madrugadas do terroir,
nas ruas como espelhos, você podia ver
o cheiro sagrado da padaria.
Quando nascemos, você nos dá notas,
mais tarde, um paraíso de compota,
e então você se dá tudo isso
pátria mole, armário e aviário.
Para os tristes e felizes você diz sim,
que na sua linguagem de amor eles provam de você
a mordida de gergelim.
E o céu do seu casamento, que quando troveja
de delícias frenéticas nos preenche!
Trovão de nossas nuvens, que nos banha
louco, deixe a montanha louca,
cure a mulher, cure o lunático
incorpora o morto, pede viático,
e finalmente desmorona a serraria
de Deus, em terras agrícolas.
Storm trovão: eu ouço em suas reclamações
esmague os esqueletos aos pares;
Eu ouço o que se foi, o que ainda não toquei,
e a hora atual com sua barriga de coco.
E eu ouço no salto de suas idas e vindas
oh trovão, a roleta da minha vida.
Autor: Pablo Neruda
Quando as dores pioraram
na terra, e os bosques de espinhos desolados
eles eram a herança dos camponeses
e como antes, as aves de rapina
barbas cerimoniais e chicotes,
então, flor e fogo galopante ...
Bêbado vou para a capital
Ele criou na madrugada transitória
a terra sacudida com facas,
o peão de suas tocas amargas
caiu como uma casca de milho em
solidão vertiginosa,
perguntar ao chefe
quem me mandou ligar
Zapata então era terra e amanhecer.
Todo o horizonte apareceu
A multidão de sua semente armada.
Em um ataque de águas e fronteiras
a fonte de ferro de Coahuila,
as pedras estelares de Sonora;
tudo veio em seu rastro,
a sua tempestade agrária de ferraduras.
E se ele deixar o rancho
muito em breve voltará
Divida o pão, a terra;
Te acompanho.
Eu renuncio minhas pálpebras azuis,
Eu, Zapata, vou com o orvalho
dos cavaleiros da manhã,
em um tiro dos nopales
para as casas de parede rosa.
fitas para o seu cabelo, não chore pelo seu Pancho ...
A lua dorme nas selas,
Morte empilhada e distribuída
encontra-se com os soldados de Zapata.
O sonho se esconde sob os bastiões
da noite pesada seu destino,
sua incubadora de folhas de ninhada.
A fogueira reúne o ar insone;
graxa, suor e pó noturno.
... Bêbado, vou esquecer ...
Pedimos pátria para os humilhados.
Sua faca divide a herança
e os tiros e corcéis intimidam
os castigos, a barba do carrasco.
O terreno é dividido com um rifle.
Não espere, camponês empoeirado,
depois do seu suor a luz total
e o céu parcelado sobre seus joelhos.
Levante-se e galope com Zapata.
Eu queria trazer ela, ela disse não ...
México, agricultura taciturna, amada
terra entre a escuridão dividida;
das costas do milho veio
no sol seus centuriões suados.
Da neve do sul venho cantar para vocês.
Deixe-me galopar em seu destino
e me encher de pólvora e arados.
... E se ele chorar
porque voltar.
Autor: Salvador Novo
Do passado remoto
nas grandes pirâmides de Teotihuacán,
sobre o teocalis e os vulcões,
sobre os ossos e cruzes dos conquistadores de ouro
o tempo cresce em silêncio.
Folhas de grama
na poeira, nas sepulturas frias;
Whitman amava seu perfume inocente e selvagem.
Nossos heróis
eles foram vestidos como fantoches
e esmagado nas páginas dos livros
para veneração e lembrança da infância estudiosa,
e padre Hidalgo,
Morelos e a Corregidora de Querétaro.
Revolução, revolução
siga os heróis vestidos de fantoches,
vestido com palavras-sinal.
A literatura da revolução,
poesia revolucionária
cerca de três ou quatro anedotas de Villa
e o florescimento dos maussers,
rubricas do laço, soldadera,
os coldres e as orelhas,
a foice e o Sol, irmão pintor proletário,
os corridos e as canções do camponês
e o macacão azul celeste,
a sirene estrangulada de fábrica
e o novo ritmo dos martelos
dos irmãos trabalhadores
e as manchas verdes dos ejidos
que os irmãos camponeses
eles jogaram fora o espantalho do padre.
Os folhetos de propaganda revolucionária,
o governo a serviço do proletariado,
intelectuais proletários a serviço do governo
rádios a serviço dos intelectuais proletários
ao serviço do Governo da Revolução
repetir incessantemente seus postulados
até que estejam gravados nas mentes dos proletários
-dos proletários que têm rádio e os ouvem.
O tempo cresce em silêncio,
folhas de grama, poeira dos túmulos
isso mal abala a palavra.
Autor: Versos atribuídos ao Subcomandante Marcos do Exército Zapatista de Libertação Nacional EZLN.
1- Construa um céu bastante côncavo. Pinte-se de verde ou marrom, com cores terrosas e lindas. Respingos de nuvens à vontade.
Pendure com cuidado uma lua cheia no oeste, digamos três quartos acima do respectivo horizonte. No leste, lentamente começou o nascer de um sol forte e brilhante. Reúna homens e mulheres, converse com eles devagar e com amor, eles começarão a caminhar por conta própria. Contempla com amor o mar. Descanse no sétimo dia.
2- Reúna os silêncios necessários.
Forje-os com sol e mar e chuva e poeira e noite. Com paciência vá afiando uma de suas pontas. Escolha um terno marrom e um lenço vermelho. Espere o nascer do sol e, com a chuva a passar, marche para a cidade grande.
Ao vê-lo, os tiranos fugirão aterrorizados, atropelando-se uns aos outros.
Mas, não pare! A luta está apenas começando.
Autor: Gutiérrez Cruz
Sol redondo e vermelho
como uma roda de cobre,
você está olhando para mim todos os dias
e todos os dias você me olha pobre.
Autor: Manuel Maples Arce (1927)
Noite dentro
os soldados
eles rasgaram
peito
musicas populares.
(…)
Trens militares
que vão para os quatro pontos cardeais,
para o batismo de sangue
onde tudo é confusão,
e homens bêbados
eles jogam cartas
e para sacrifícios humanos;
trens de som e marciais
onde cantamos a revolução.
Longe,
mulheres grávidas
eles têm implorado
por nós
para os Cristos de Pedra.
Autor: Gregorio López y Fuentes (1914)
Existem muitas joias raras na vitrine transparente
do céu, que se vestiu com suas roupas mais ricas,
e a lua neva como uma garça-peregrina
ele voará desfazendo as penas de suas asas.
Você está alto como um espinho afiado
e você olha nos meus olhos; com sua mão, em
que a lua, que ponto, se mal flui,
uma flor que você odeia o ar, desfaça-as.
Você vê como as pétalas fogem e você fica muito triste
e você soluça e geme porque não conseguiu
arrancar seu segredo; então devagar
ao lado de seus ombros úmidos com lua e cinzas
"É do seu jardim" - digo-lhe - e reclino a testa
e desfaça agradavelmente seus lábios em sorrisos.
Autor: Manuel Maples Arce (1924)
Aqui está meu poema
brutal
e multânime
para a nova cidade.
Oh cidade toda tensa
cabos e estresse,
soar tudo
de motores e asas.
Explosão simultânea
das novas teorias
um pouco mais longe
No plano espacial
Whitman e Turner
e um pouco mais aqui
por Maples Arce.
Os pulmões da Rússia
sopre em nossa direção
o vento da revolução social.
Os folhetos literários
eles não vão entender nada
desta nova beleza
suado do século,
e as luas
maduro
que caiu,
isso é podre
o que vem para nós
dos bueiros intelectuais.
Aqui está o meu poema:
Oh cidade forte
e múltiplos,
feito todo de ferro e aço!
Os cais. As docas.
Os guindastes.
E a febre do sexo
das fábricas.
Cidade:
Escoltas de bonde
que andam pelas ruas subversistas.
Vitrines invadem as calçadas,
e o sol saqueia as avenidas.
À margem dos dias
tarifas de postes telefônicos
desfile de paisagens momentâneas
por sistemas de tubo de elevador.
De repente,
Oh o flash
verde dos olhos dele!
Sob as cortinas ingênuas da hora
os batalhões vermelhos passam.
O romantismo canibal da música ianque
tem feito seus ninhos nos mastros.
Oh cidade internacional!
Em direção a que meridiano remoto
corte aquele transatlântico?
Eu sinto que tudo está se afastando.
Os crepúsculos desbotados
flutuar entre a alvenaria do panorama.
Trens espectrais indo
bem ali
longe, ofegando por civilizações.
A multidão desengajada
espirrando musicalmente nas ruas.
E agora o ladrão burguês vai tremer
pelos fluxos
que roubou a cidade,
mas alguém se escondeu sob seus sonhos
o pentagrama do espírito do explosivo.
Aqui está o meu poema:
Bandeirolas Hurrah ao vento,
couro cabeludo em chamas
e manhãs cativas nos olhos.
Oh cidade musical
fez todos os ritmos mecânicos!
Talvez amanhã,
apenas o fogo vivo dos meus versos
iluminará os horizontes humilhados.
Autor: Ignacio López Tarso (1966)
Acorde mexicanos
Aqueles que não foram capazes de ver
Quem está derramando sangue
Por elevar o outro ao poder
Pobre nação mexicana!
Como sua sorte tem sido ruim;
Seus filhos ainda tem
Mas na infelicidade de te ver.
Olhe para minha amada pátria,
Exatamente como está permanecendo;
Que seus homens mais bravos,
Todo mundo está traindo eles.
Onde está o chefe Zapata?
Que sua espada não brilha mais?
Onde fica o Braco del Norte
O que era Don Francisco Villa?
Havia os 3 fios de cabelo sentados na janela
La Cuca, La Petra, a louca de Soledad
E então um soldado chegou querendo levá-los
Um disse e se
O outro disse não
Um disse sim
E para o Tine eu os levo
Eles eram líderes primeiro
Quem empunhou o Aço;
Até eu subir ao poder
Para Dom Francisco I. Madero
Mas que ilusão Madero
Bem, quando ele chegou ao poder;
Para Pancho Villa e Zapata
Ele queria ignorá-los.
Eu não vi candidato
Isso não é Conveneciero;
Quando eles chegam ao poder
Eles não conhecem um parceiro.
Zapata disse a Villa
-Já perdemos o Albur;
Você vai atacar do Norte,
E eu vou atacar pelo sul.
Com isso eu digo adeus
Por que estamos indo embora;
Aqui termina o Corrido:
Acorde mexicanos.
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